Puerta del sol

Espuma de sal bien alimentada que baja como cenizas de la sombra de un árbol, delirante a una sola calle de la ilusión, agotadora mímica, estiras tú mano y de la rama florecida recoges el pináculo de un relámpago que columpia mi atomizador soñar.

Rasgaduras

Tenemos que pagar la cuota del mes antes de olvidarnos quienes somos, tenemos prisa por llegar a un espacio vacío y tenemos miedo.

Tenemos olor a pólvora entre la ropa, tenemos el último modelo a pequeña escala del mundo y tenemos miedo.

Tenemos los brazos menos predispuestos, tenemos también un puente de hollín entre nosotros y la luna, tenemos un sauna clausurado por el municipio en el cerebro y tenemos el privilegio de sentir un poco más de miedo.

Una pálida desconexión

Por momentos se desconecta de su sueño primitivo, se pierde entre las formas y estructuras, se hace difícil hallar recursos suficientes para fijar una realidad, una tormenta pasajera de polvo neuronal, arcaico y alucinógeno parámetro para un malestar sin culpas como pinceladas de buitres merodeando la cordura.

Las luces perdidas

Son luces perdidas en la carretera, esporádicas, desquiciadamente afónicas que se deslizan por el asfalto adentrada la noche como líneas de fiebre, sutiles apariciones. Se descuelgan de las copas de los árboles aledaños a los caminos, bajo un manto de timidez, bailan entre sus ramas y se echan a correr así sin más.